Средь унылых квартальных махин
В доме, где все как мир старо,
Проживал чей-то друг, чей-то сын,
Но романов ничьих не герой.
Он был сердцем немного нечист.
Он подолгу смотрел назад.
Как бывал в голове он речист,
Так не мог он на людях сказать.
Он ночами порой тосковал,
Да и было ему, о чем -
Что ни день, то какой-то провал,
И душой где-нибудь неучен.
Притязаний больших не имел,
Лишь бы хлеб, работа и кров.
В жизни был простоват, неумел,
И на подвиги был не готов.
Только мог он любить, как никто.
Сквозь тоску и печаль - любил.
Мир любил - просто так, ни за что,
Весь, с поверхности и до глубин.
О любви не кричал, не писал,
Видно, слишком тонка материя,
Так любить - это все ж чудеса!
Так любить все, что с виду серое.
...В этом парне есть что-то от всех,
Большей частью - одни недостатки.
Лишь немногий способен сквозь грех
Полюбить жизни вкус горько-сладкий.