"Страшися участи бессмысленных певцов, нас убивающих громадою стихов".
А.С. Пушкин
Развелись в лесу поэты.
Каждый мнит себя эстетом.
Заяц, дактиль изучив,
Стих недавно настрочил.
Лев не знал хореев, ямбов,
Но мечтал о дифирамбах.
Сорок девять книг издал.
Бедный… Как он исхудал!
«Вам бы Лёва в санаторий!»
Но с редактором Лев спорит.
Перья распушил Петух:
«У меня отменный слух!»
Правда, смысла нет в стихах,
Но зато все куры: «Ах!»
Тяга к рифмам велика –
Пишет Ёж про облака
На листочках мелким шрифтом.
Жаль, не лезут чувства в рифму.
А Лиса (ну, Волк же бросил)
Пишет каждый день про осень,
Про туманы и дожди
И про волчье «ты не жди».
Век серебряный настал –
Все ползут на пьедестал.
Горько плачут на опушке
Лермонтов, Толстой и Пушкин.
И Цветаева вздыхает
Над невзрачными стихами.
Но со съехавшею крышей
Звери исступлённо пишут.