Засмущались липы на опушке,
Скромные и милые простушки,
Октябрю бросающие в ноги
Жёлтые копеечки тревоги.
Лето, выгорающее льняно,
Нехотя стекает с сарафанов,
Чтобы в мае возвратиться снова
В зелень, а не в истую багровость…
Знаешь, это истинно по-русски –
Принято печалиться о блузке,
Тронутой ветрами непогоды,
А не о груди, застывшей вроде…
И, листвою шелестя в закатах,
К ним прильнёт октябрь аристократом,
Обрывая с грубым нетерпеньем
Жалкое, увы, сопротивленье…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»