Сочиню стишок простой и тощий,
Чтоб без мук душевных и труда...
Так, от скуки пишет моя тёща
В кухне, суп готовя, иногда...
Но она способна на такое!
Хоть без рифмы сильной уж совсем,
Хлёсткою, единственной строфою
Блеск затмит у всех моих поэм!
А сосед, рыбак, - поэт покруче...
У него читательниц отряд!
Выдаст жарче чем Бесаме мучо, -
Просто как на мёд к нему летят!
Пишут все, - шахтёры, водолазы,
Дворники, разносчики газет...
Ныне, сочинительство – зараза.
Болен ты, коль сделался поэт.
Истина проста, легка наука, -
Кулинаром будь, иль рыбаком,
Но строка твоя любую щуку
Подцеплять должна своим крючком.