Июньским может майским днем,
Слоняясь в поле без причины...
А может это было сном,
Столь незначительным, но милым.
Я по истоптанной тропе,
Держал свой путь. Куда? Откуда?
А может, просто в суете,
Мне стало тошно или нудно.
Я помню жуткую жару,
Что долго не сменялась тучей.
И нос болел лишь потому,
Что жаркий, сухой воздух мучил.
Но вдруг, среди сухой степи,
Под беспощадным солнцем жара,
Сумел цветок себя взрастить.
Под солнцем огненного шквала.
Я помню это был тюльпан,
И он слегка лишь распустившись...
Я наклонился и дурман,
Сквозь сухость воздуха пробившись,
Ударил в нос... Тот аромат,
Вскружил мне голову и мысли.
Я от чего то стал так рад.
И счастье надо мной зависло.
Красивый, аленький цветок,
Как из старинной, детской сказки,
Нашел и здесь свой уголок,
Раскрыв палитру своей краски.
Один, столь нежный и простой,
На тонком стебельке держался.
В долине серой и пустой,
Сквозь землю аленький прорвался.
Он манит всем мой юный взор.
Цветок обычный? Как другие?
Таких как он, я до сих пор,
Не видел раньше на витрине.
Полюбовавшись я прошел,
А после в поле из тюльпанов,
Я взглядом больше не нашел
Цветок, к которому был падок.
Он просто жил среди других кустов,
Среди колючего бурьяна.
Мой алый друг, не обравнивавший лепестков...
Тянулся к жизни он так рьяно.
И сердце щимит только от того,
Что вслед за мной пройдет иной прохожий.
Возьмет, да и сорвет его,
Мой алый друг, подарок божий.
И у людей не хватит слов,
К такой огромной силе воли.
Легко расти среди других цветов,
А ты взойди в сухом и жадном поле.