Она рисует из меня несчастную,
Уставшую, как опавший лист с куста,
Не знавшую любви девочку.
Берет за серой краской черную, такую неприятную,
Скромно жилки прорисовывает этому листу, трещины,
Пятна почерневшей ненависти, затрещины.
Осторожно макая в красную краску, смешивает,
На холсте скребет кистью стержень мой,
Тащится черно-красный след
От позвонка к позвонку словно мой хребет
Придерживает, считает и клацкает между
И небрежно красная краска течет, свежая.
Она рисует меня несчастной,
Так нечестно и обстоятельно,
Не спеша отлеживается кисть в масле и растворе,
А она поварачивается и кричит на меня:
- Не дергайся что ли?!