Сегодня я не распущу волос
и не буду стоять на платформе
в ожидании скоростного поезда
и мне не лететь над городом,
сообщив тебе рейс самолёта.
Всё просто. Всё прошло.
Я перемещаюсь иным векторном,
пока твои глаза горят как плеяды,
в руках книга с пылающим кремлем,
а на фоне звуки барабанов и ситара.
Я вижу начало пути без твоей руки,
не провожай меня и не встречай,
в нас было достаточно музыки,
чтобы понять где тонкая грань.
Но как вычеркнуть из памяти то,
что вдохновляло и было причиной
читать свои стихи нелюбимым?