Желуди стучат по крыше,
на дворе жара.
Томик Бродского на кресле
позабыт вчера.
Изумрудными листами
вьется виноград,
от прохожих укрывает
утомленный сад.
Ветер шелестит листвою,
прячется в тени.
Безвозвратно утекают
золотые дни.
Незаметно подступает
сладкий летний сон,
вдохновенье обещает,
но обманет он.
Снегири, август 2018