Стрелки движутся, будто объяты дремотой,
но не хочется спать, и - как дьявол какой,
не стихи сочиняю - строкой обношу приворотной
ее губы, что алчно целует другой.
Если сущая правда, что слово событья венчает,
что одно лишь оно гонит новое время вперёд,
я, как дьявол, распятый его окончаньем,
уповаю на то, что предчувствие врёт.
Невозможно! Однажды, однажды, однажды,
на колени набросив услужливый плед,
со стихами раскроет мой томик и скажет:
"Боже, Боже, да это же дьявольский свет"!
Я и лампу включил, чтоб тот свет окаянный
окончанием слов подавился и слег
из реликтовых гроз колдовским изваяньем,
как начало всему, что в щербинках от слёз..