Я воздержался от полета слова,
Всю жизнь свою, парома на лету.
И на бульваре Синего прибоя,
Прошелся легкою походкою, в плену...
Дзвенели дети, некогда под сорок лет,
Гонял мальчишка скатерть гробовую:
ее язвительный и сладостный привет
пинал как кошку: желчью под чистую.
И рядом, у безлиственного древа,
Я наблюдал за живостью моих,
Горенья листьев, и как рядом дева,
Их собирала чтобы показать другим.
Зачем показывать кому-то,
сожженной молодости бред?
Зачем здесь ныть себе, тому-то
как вы страдаете, вослед
самим себе? Не утомитесь,
великий труд. Лучше займитесь
чем-то другим. Устал читать.
Вам смысл незачем искать.