В рубашке, сотканной для тела,
Сквозила робкая душа.
Как будто бы, вспорхнув, хотела
Лечь на ладонь. И не дыша
Вдруг разразиться рваным смехом,
Или обрывками стихов.
А ворот чудился прорехой
В обмане призрачных миров.
И шея матово белела,
В бесстыдстве не тая греха.
И лишь глаза за дымкой тлена
Узрели вечность. А строка
Как бабочка, металась страстью,
Переливалась в нежность рук.
Несмело-робкие запястья
Под пульсом вен смыкались в круг.
Мечталось припадать губами,
И бережно вонзаясь в плоть,
Вдруг прорасти в тебе стенаньем,
Порывом страсти, сонмом слов.
Хотелось таинства : полукасаний,
Мельканья рук и взмаха крыл.
Чтобы искус полупризнаний
Взмывая, нежностью парил....
Но творчества порыв глумился,
Кривил злорадный свой оскал.
И вдруг под пальцами разбился
Мираж обманчивых зеркал.....
Не получилось. Так бывает.
Ничья вина. Не удалось.
Не сталось. Просто не случилось.
Наверно, что-то не срослось...
Не грех. Не боль. Как сновиденье.
Полет над бездной, - тишина...
А страсть, рождая вдохновенье,
Присела рядом. И ждала.
А было, не было, - не важно.
Ты стал в судьбе, - я взмыла ввысь.
Поэт, случившийся однажды,
Чтоб ни было - опять приснись!