Вновь затянулась осень, как болезнь:
с утра знобит, к обеду будет жарко,
рассвет запаздывает (солнцу тоже лень),
чудес не будет и не жду подарка.
Погода шепчет, слезы в три ручья
с небес и по щекам - воды не жалко,
один - один, опять у нас ничья -
пришла в негодность старенькая парка.
Давным-давно не верю в чудеса,
а только написал и развиднелось,
угодно было это небесам
или сработало, что сильно мне хотелось?
Смотри, как в луже - зеркале кривом -
отражена суть - кривизна пространства,
я принимаю осень не умом,
нет, сердце восторгается убранством.
Лес - золотом, а небо - серебром,
как храм, природа - подлинный художник.
Готов пожертвовать я, как Адам, ребром,
пусть на все сто законченный безбожник.