Скоро, уже очень скоро..
Летит побитый временем пожухлый листок
Просто летит, хотя путь ему на восток
Наверное, там он и приземлится
Возможно, даже, даст новой жизни росток
Собою послужив как лоно колыбели
И вместе с ветром будет песню петь
О радостях непреходящей жизни
О теплом солнце, омывающем дожде
Трепещущем закате, и большой луне
О мощных соках весны
Об осени, когда все изжелта-красны
Лети, последнее тебе осталось
Собою показать, какую малость
Все в этой жизни представляем мы
Прощай...