Сколько бы ты не писал стихи
Они, сука, не материальны.
Это все, как тиски,
Что зажимают пальцы.
И может статься - умрёт
Всё, что в тебе осталось
Одним днём
взятым за ночь.
И мы так помрем!
Если не найдём
На кого себя оставить.
Недавно снились объятия,
Забытые подавно,
Из небытия
Царапины.
Мне кажется, я знаю тебя лучше,
Чем все твоё окружение.
Тут же,
Вижу движение
Глаз и взглядов,
Что при сопряжении
Издают лязг металла
Прикосновения -
Сплав Титана.
Это не конец, ведь...
Все сохранилось,
И впредь
Будет гноиться
В памяти тот август,
Но не хотелось бы
Такую язву...