Мне сказал усатый дядя,
Что строка моя крива,
Видит тремор в ней, не глядя,
Мысль теряет голова...
- Нет созвучия, тех ноток,
Что прольются по ушам.
Не пройдешь сквозь околоток,
Не по нраву сторожам(1).
Он читает монотонно
Заготовки от меня,
Мне становится соромно(2),
Так читать... стихи-брехня.
Без эмоций строчки пилит,
Запятые теребит,
Знаков будто он не видит,
У меня душа болит.
Человек внутри заплакал,
Слезы горести пролил.
Слушал дядю, как тот квакал...
Дядя эго разозлил.
Пусть отправили в печать
Вы проверенных "поэтов",
Мне на вас, на вас плевать,
Лицемерных слуг-эстетов.
Буду я бродить по стро'кам,
Буду криво их писать,
С эгом буду я по тро'пам
Мысли вместе обсуждать.
И пока мозги на месте,
И читатель - хоть один,
Буду я меситься в тесте
Стихотворных величин.