Я сам пишу и сам читаю,
Я сам и критик, и поэт,
Себе загадку загадаю,
И сам, потом, ищу ответ.
Седьмой десяток завершая,
Душой, пока, что не устал,
Но часто гложет мысль шальная:
«Так для кого же я писал?»
Фонтан моих страстей всё тише,
Забыт я видно на верху,
И не подсказывает свыше
Никто, красивую строку.
А жизнь спешит, года уводит,
И время всё быстрей летит,
Со временем, хандра проходит,
И Муза снова посетит.
Жаль, нить с реальностью теряю,
Ушла былая красота,
И я всё чаще замечаю,
Что Муза далеко не та.
Судьба твердит: «Чего-то б, надо,
Десяток, вон, восьмой пошёл!»,
Возьму перо, коль Муза рядом,
И напишу, пожалуй, в стол!