Зачем даёшь перо ты в руки,
не суждено ему блистать,
а пишет он, ведь так, от скуки,
тебе давно пора понять.
К чему высокие стремления,
к чему познания глубина,
к чему из строк стихотворения,
ты прекратить это должна.
Зачем ты мучишь ночью словом,
огнём горят те письмена,
я вижу ты на всё готова,
из тьмы на свет вернуть слова.
Морозным ветром дёрнет тело,
как видно снова кто то здесь,
ну что дружок, давай за дело,
ведь только час у нас здесь есть.
Опять с шипением чернила
собой покроют белый лист
и вмиг исчезнет наваждение,
лишь только точка въестся в лист.
Ты объясни, к чему стремление,
зачем мы пишем это вновь,
зачем мне это вдохновение,
зачем мне мёртвых слов огонь.
Ты хочешь, чтоб ушедших души
своё признание нашли.
При жизни их никто не слушал,
так помоги и, запиши.