Метели , впереди ещё метели. Отнюдь
Я не плачу , а только скрипя еле-еле
Смотрю на фотографии женщин в пузырчатом теле. Безвкусно и дурно
Смотреть. Не всякий заметит Венеру
Собственной персоной в своей постели.
Из окон музыка ветра. Воздушные пазухи негра
Не вытянут тех же нот, как не стараясь,
Не ровня ему весь человеческий скот.
И снова порывы. Заглянут под шифер и смолкнут , как судороги инициативы
Моего бывшего. И снова конец перспективы.
Гламурно надгробие человеческой жизни
И пьяно стекают потешные слизни,
Любовь зародилась в московском борделе
Метели ... впереди все те же метели ...