Дождь шептал мне вчера, барабаня по стёклам:
"Выбегай! Посмотри! Сразу вырвется: "Ах!"
Это осень печалясь, что платье промокло,
Лес назло мне раскрасила в ярких тонах.
Ей не нравилась серость моя и унылость.
Вот и ходит с палитрой. Рисует, творит.
Ей такая симфония красок открылась,
Даже месяц листком золотистым парит.
Плащ - багряной, раскрасив, а кудри - медовой,
Медной краской коснулась и собственных щёк.
Поскорей выбегай, познакомься с бедовой!
Посмотри, что она разрисует ещё!".
На крыльце пригорюнилось мокрое лето...
Собираясь в дорогу, сидит на вещах.
И художница - осень, оранжевым цветом
Шапку лета раскрасив, сказала: "Прощай".