Никто не знает чем закончится всё это.
Где каждый день одно и то же сотни лет.
Рожденье вёсен и умиранье лета.
И этот странный и чужой солнечный свет.
И только сказки возвращают в сон былого.
Там – слов наивность, но – глубина идей.
Вот курочка снесла яичко золотое.
Вот Буратино плут и прохиндей.
Там Колобок был сожран хищной бездной.
И Чиполлино взболомутил целый мир.
Нет в сказках лжи, там всё предельно честно.
Но почему так редко к ним прислушиваемся мы?
Никто не знает чем закончится всё это.
Падёт ли небо, обрушая звёздный град?
Вновь ранят сердце ль гения поэта?
И будет новый Рим, Освенцим, Сталинград?
В одной лишь сказке несчастливый есть конец.
В ней – не намёк. В ней – вся убийственная правда,
где человек со злом встающий под венец,
так и не понял в чём за жизнь его награда.