* * *
Мороз склонил белёны травы,
В лесу затихли дерева.
Заря как огненная лава,
Уходит ночи синева.
Ноябрь приблизился к порогу,
Хотя не скоро к нам зима.
Из всех в году, он самый строгий,
Природа грустная нема.
Она как мать, жалеет землю,
Хоть чем старается укрыть.
Живые твари в норках внемлют,
Свою убавили в них прыть.
Они дождутся покрывало,
Под ним всё ж как-никак теплей.
А в ноябре его так мало,
Зима, укрой снежком скорей...