Первый снег в ноябре, стала белой вся грязь,
Вечера чуть светлей, настроенье зимы.
С серой осенью будто утрачена связь,
Снова в светлое веря, надеемся мы,
Что придет новый день, и снега заметут
То, что так надоело уставшей душе.
Только все, как вчера, но с надеждою ждут,
Словно чуда, уставшие верить уже.
В ноябре теплых песен, наверно, не спеть,
Не ложатся слова, и не весел мотив.
Душу сложно подобным настроем согреть,
И зима не несет никаких перспектив.
Без нее жить сложнее, да что там – никак…
Если завтра не будет, нет смысла в «сейчас».
И чем больше раздумий, тем тягостней мрак,
Что страшнее болезней ломает всех нас.
Наше тело – гробница усопшей мечты,
От которой осталась лишь в памяти тень.
Но, как призрак, зовет из немой пустоты,
Хочет жить, но исполнить ее просто лень.
Слишком часто спасенья ищу в тишине,
Укрываясь от всех за периметром стен,
Кто-то пишет, зовет, лезет в душу ко мне,
Предлагая любовь или дружбу взамен.
Что за фальшь? Мне ль идти на ее поводу?
Будто б грязь не месил я на этом пути…
Чтоб следов не оставить, по тонкому льду
Ухожу я туда, где не смогут найти.
Не взлететь, крылья холод сковал за спиной,
И никто не спасет, дав немного огня.
Поскорей бы, пока не растаял с зарей,
Этот тонкий мосток, что открыт для меня…