Всё холоднее с каждым годом осень,
А зимы всё бедней и всё длинней.
Весна же не торопится и вовсе
По слякоти запутавшихся дней.
И я иду по этим серым хлябям,
Тяжёлый шаг впечатывая в грязь,
Не взяв с собою то, что взять бы надо,
Ненужный хлам таскать не побоясь.
Сказать, что там, среди моих сокровищ?
Чем скована, к чему я приросла?
Чего от взора высшего не скроешь,
С чем до сих пор расстаться не смогла?
Всё есть - обиды, разочарованья
И горсть истёртых тусклых медяков,
Бренчащих под настырное шуршанье
Давно увядших лавровых венков.
Исполненной несбыточных стремлений,
Душе в игольном ушке места нет.
Изодранный огонь покуда тлеет,
Но тяжелеет с каждым днём мой след.
Ах, мне б туда, в покой уединенья,
Где свет приветный ждёт меня давно,
Где утопая в тишине осенней
Я затворю скрипучее окно.
В ночном дому нальётся жаром печка.
Закрою книгу, выйду на порог
И вдруг увижу, как с дороги млечной
Прощающе мне улыбнётся Бог.
Утишена, я стану нищей духом,
И будут вновь шаги мои легки.
И липа мне в протянутые руки
Уронит золотые пятаки.