Триумфальный росчерк кленовой кисти -
Мой художник-ветер напишет осень
И рассыпет пожухшее золото.
Если мы доберёмся до древних истин,
То кого хранить этот дар попросим?
Чувствуй сырость земли и солода,
Чтобы дождь как брат, и в лесу как дома,
И бежать по россыпи рос хрустальных
Оживать под семью закатами,
Там, где всё как встарь, и тебе знакома
Та свобода, что воздух в исповедальнях,
И все раны твои залатаны.
Я тебя... виват! Я тебя - что Бога...
Так во мне, что ближе уже не будет.
Берегу как тепло в сплетении.
И бегу в листву, и рябит дорога,
Мимо сна, и яви, и наших судеб.
И мелькают густые тени, и
Как живые краски сольются в пятна
Все предметы мира, дома и люди.
Я уже есть То, бестелесная.
И лечу я. Хтоническое Понятно
Выступает как львиное сердце в блюде.
И своё нахожу королевство я.
Вот мой дом родной, вот он трон высокий,
И могучую ветвь оплетает зарево.
Здесь - не боль влачить и не кре'ст нести.
Вот земная твердь поросла осокой.
Я дышу, и всё происходит заново.
И костёр золотит окрестности.