И выдыхая изо рта,
наверное, не сняв загубник,
со свитом сизые слова,
похоже, чьи-то Небеса,
в них спутник.
Во рту останется вкус трав,
обильно сдобренных ментолом,
добавка вкуса в чьих-то снах,
запутавшихся в волосах,
возможно, даже, незнакомых.
И запах выгоревших листьев
в разгорячённом сгустке тлена
закрутится, легко повиснув
дымообразной сизой пеной,
разбухшей до безпредела,
чтоб не упасть, но не остановиться.
И липнут волосы к напудренным щекам,
и лоскуты от юбки липнут к ягодицам.