Весны безрадостны мгновенья:
Мозги размякли от тепла.
Ни одного стихотворенья
Придумать нынче не смогла.
Мудрила, над строкой корпела:
Хоть что-то сделать я должна!
И вдруг «Дубинушку» запела ...
Уж не сошла ли я с ума?!
Пока я что-то сочиняла,
Час просветления настал.
Зачем же я башку ломала!
Ведь Пушкин осенью писал.
Слыхал про болдинскую осень?
А скоро август, между прочим,
Пора чернила запасать,
Чтоб было чем стихи писать.