Смещая ось пространства, застывшая земля -
как золотое небо в чёрных звёздах,
лишённых счастья падать... Твердея, не болят
рубцы подживших с мая ран берёсты.
Не искристая сладость - унылый кислый брют
из чаши чаги жаждущий обрящет...
Вселенная берёзы стареет к ноябрю,
сужаясь до штриха на карте чащи
Неодномерно время. Долбя живой гранит,
слабеет пуль секунд - тик-так, тик, так. Тик. Так. Тик...
Сквозь дрёму лучше видно, где ветер обронил
украденные сеянцы галактик.
Но снов метеориты летают вне орбит
и тонут в чёрных дырах долгой ночи.
Проклятье белой кожи? Отмеченность судьбы?
Грызёт бессонный стилос-древоточец.
Улыбчивой секире легко найти тепло,
метнув иероглифы тонких веток
на холст снегов... Буранчик над рухнувшим стволом -
болид, несущий в вечность верность свету.
А свет суров и честен с родным проводником:
гул дымоходов - ангельские трубы...
Лишь дождь, ушедший в землю, воскресший родником,
не освятит корней сухие губы.