ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ПЕРОВА
I
Средь обезличенных недель
И пресного веселья
Тебя настиг последний хмель
Без права на похмелье.
И я, зажавши боль в горсти,
Сквозь ветер тьмы и ада
Кричу последнее «прости!»,
Последнее «не надо!».
Нет, сердце я не подновлю –
В нём ты живёшь и дышишь.
Шепчу последнее «люблю…» –
Но ты уже не слышишь.
II
Говорят, забудется, –
Копится и множится,
И собой любуется
Горя злая рожица.
Говорят, что прошлое
Как-то перемелется.
…Ни во что хорошее
Мне уже не верится.
Вечерами синими
Ничего не хочется.
Нет у горя имени,
Нет у горя отчества.
Всё оно – бесплотное,
Сирое да голое…
А какое потное,
Злое да тяжёлое!
Ну, а были б ежели
Мы потолстокожее,
Мы б так долго не́ жили
С этой мерзкой рожею.
Мы бы его выперли
Да взашей спровадили.
Закусили б, выпили:
Глядь бы! – и отвадили.
Сгинь к такой-то бабушке!
Жизнь ведь не кончается.
Вот и всё. И – ладушки.
…Да не получается.
III
И в том, что всё вот так произошло,
Ты виноват,
И в том, что день взошёл так тяжело…
И наш разлад
Теперь навеки – навсегда! – на мне.
Куда кивать?..
И мне теперь одной в твоей вине,
И мне теперь одной в своей вине
Существовать.
IV
А мне остаётся писать стихи,
Сбираясь самой в дорогу.
Вот так я отмаливаю грехи,
Вот так прихожу я к Богу.
И может быть, скажет какой-то хам,
А может, не хам (тем паче!):
Эй, ныть уже хватит! Ступай-ка в Храм,
Так сердце всю жизнь проплачет.
А мне тяжелее – писать стихи
И верной остаться слогу.
Вот так я отмаливаю грехи,
Вот так прихожу я к Богу.
V
Останься, останься ещё на часок,
Побудь хоть ещё мгновенье!..
Но слаб и безжизненен мой голосок –
Он как ветерка дуновенье.
Но что дуновение ветерка
Тому, кто узнал, где бездна?!
Зовёт его слабенькая рука –
Дозваться же бесполезно.
…А осень, как прежде, стоит хороша,
Как та, его первая осень,
Где певчая страждущая душа
Покоя ещё не просит.
VI
Сам решил – никого не спросил,
Сам решил, что к чему.
Мне теперь выбиваться из сил
И кричать: почему?!
Каждый день «почему?!» говорю,
Каждый час: «почему?!».
Почему променял ты зарю
На безликую тьму?
Никогда, никогда не пойму:
Что ж ты сделал с собой?
С чёрной даты вопрос «почему?!»
Стал моею судьбой.
25–26 ноября 2001
Воркута