(подбасенка)
Серебряный подсвечник бабкин
Он по ночам не достаёт
Из старой пыльной кладовой,
Гусиные не чинит перья,
А пьёт коньяк (лишь для поправки!),
Слегка ногой Пегаса пнёт,
Нарушив сонному покой:
Мол, застоялся, сивый мерин!
Взял ноутбук – свою отраду –
И ну елей для Музы лить!
Слова текут, как липкий мёд
Среди эпитетов, сравнений…
Летит на сладкую отраву,
Готова с нежностью любить...
(Но Музу ту не нам судить!)
Крылатой диве невдомёк:
Нужда в ней – для его творений.
Уж полночь. Темень – ад кромешный.
Ни звёзд не видно, ни луны,
Как будто гоголевский чёрт
Собрал с небес в мешок для ведьмы.
Что Муза? Пишет друг сердечный,
Не чувствуя уже спины
И растеряв всем строчкам счёт,
С лицом измученным и бледным.
А что ж поэт? Коньяк весь выпит.
Открыт для Музы фронт работ.
Она печатала стихи –
Его баюкал шелест кнопок,
И снилось: едет он на джипе,
За ним – издателей черёд…
Проснулся – старые грехи:
Белеет лист средь грязных стопок…
* * *
Как будто не было союза
Поэта с Музою.
Где Муза?
И была ли?..
Наверняка скажу едва ли.