Воздух дымкой завис, ветер листья щекочет от скуки;
тяжелеет восток, прикрывая рассвету зрачки.
Одинокий фонарь тонконогий, смешной, близорукий
шарит рядом с собой, как старик, потерявший очки.
Неба смешанный цвет - мутной заводи бурая плесень,
не найти берегов, обвисают края бахромой.
И серебряный путь из веками подобранной взвеси
заплутавшей душе не укажет дорогу домой.
Межсезонье души, межсезонье оцветшей природы,
никому не уйти от наброшенных временем пут.
И летит над землёй затихающим криком удода:
худо тут...худо тут...худо тут...