Я боюсь иногда, что любви не отыщется места,
Что для радостных чувств стала грудь непригодным жильём…
И хватаюсь тогда за палитры из слов неизвестных,
И пишу на бумаге пустое пространство своё.
В том просторе стоит, одиноко качаясь, рябина,
И дорога к родному подворью уводит, зовёт,
И всё то, что однажды здесь сердце моё полюбило,
В окнах старого дома, безмолвно, как память, встаёт.
Там я вижу себя, отстранённо и несколько сзади,
Я играю с сестрёнкой в светлице на жёлтом полу…
Вижу мать – та печёт к возвращенью отцову оладьи,
И одними губами зовёт нас, кутёнков, к столу.
Там я вижу, вдали, со своим рюкзаком за плечами
Дед идёт по дороге – по-прежнему бодрый, прямой…
Но проходит виденье … Рябина ветвями качает,
В окнах старого дома лишь облик отсвеченный мой.