Простой мужик с котомкой и пером,
В душе которого сонаты и поэмы,
На небо наше прётся напролом,
Подвиньтесь - знаменитые поэты.
Он падал в грязь и обживал монастыри,
И ранил женщин чувственные души,
На дне его намоленной сумы
Лишь колокол, он рвёт сердца и души.
А крылья отросли, да неприметно так,
Что он и сам, наверно, не заметил,
Он для друзей маэстро и чудак,
И Бог его безумие отметил.
Я вижу крылья сквозь былинный звон,
Из густоты злачёной лавы звука,
Мне виден его пламенный полет,
Зовущий за собой врага и друга.
Простой мужик, с котомкой и пером,
Нет, не рублевский чудик, крылья не кантует,
Летит он в духе, и могучий звон
Его на высоте заоблачной страхует.
И в этой вяло гибнущей стране,
Любимой до крови, до рваных дыр сердечных,
Есть спасный свет в изодранной суме
Простого мужика в трущобинах кромешных…
2018