Художник, проливший ведро,
На чистый и девственный холст,
Упёр себе руку в ребро
И сам себе молвил тост:
"Искусство наверно умрёт,
Но знайте я буду жить,
Ударит о стол молоток,
Издастся пронзительный крик.
И клякса уйдёт навсегда
Гражданину с табличкою шесть,
Он отвалит мне кучу бабла
И у шпица погладит шерсть.
Будет очень доволен собой,
Разместив на стене эту мразь,
А я снова в глубокий запой
Упаду в подворотне в грязь.
А потом протрезвев я пойму,
Что искусство уже не то.
Я пойду новый холст возьму
И пролью на него ведро".