Мне сорок шесть. И голос чуть простуженный.
Чуть-чуть сутул. Зато слегка плечист.
Я – не народный. Даже не заслуженный.
Скажу вам больше: даже не артист.
Я – так, пустяк. Рождён по воли Божией.
Но тот пустяк, что вряд ли заменим.
Я – человек. Обшит добротной кожею.
И чуточку распятый. Вместе с Ним.
Не гений я, хотя и стать им есть с кого.
И привередливых не гнать мне поутру.
Как не догнать любимого Высоцкого...
Я вряд ли всю Таганку соберу.
Увы мне, грешному. Сколь Бога ни проси я,
Мне не уйти от собственной судьбы.
А был ведь тот, кто в тридцать семь Россию
Своей строкою поднял на дыбы...
Но я – не он. Ура и слава Богу.
Да. Я – всего лишь целый Богачёв.
И у меня своя, своя дорога…
А Пушкин и Высоцкий – ни при чём.