Октябрь вновь воссоздан для меня,
опять коловращается, маня,
рябая лихорадка листопада,
и где бетон корежит горизонт,
немолкнущая монотонность нот
разносится акустикою МКАДа.
Куда ни глянешь - всюду суета.
Видать, я стал другим - лета, лета,
и осень посему не время года.
Похоже, правду говорил поэт:
Покой и воля есть, да счастья нет,
и ждать конца - кармическая кода…
Ночь, комната, и не видать ни зги.
Давно, устав от умственной лузги,
канючу у небес в приливе грусти
дать забытьё, а повезет, и сон,
в надежде, что лишь утренний клаксон
меня на землю грешную опустит.