***

Вы лжете мне о ваших чувствах...
Ах дорогая, как же вам сказать?
Не вы ведь муза моего искусства
Вы так, перед глазами помелькать.

А вспоминаю по ночам совсем другую,
Вовек я не забуду этих фраз!
Как променял ее на ****ь нагую,
И как была со мной в возмездья час.

Ведь я, поэт, тоскующий по морю
Ведь я поэт, все ждущих рок любви.
Навек теперь одной душе покорен,
И ей же я кричал «уйди».

Мне с ней февраль казался маем,:
Весна жила в возлюбленных сердцах
Я приходил к ней словно к вратам рая,
А уходил неглядя, как в потьмах.

Ее ладонь, казалась мне нежнейшим домом
В который возвращался после бурь.
Давайте милая, отметим это ромом...
Забудем же амура дурь.

Но правда, я тобой всегда доволен
А в ней искал несуществующий изъян.
Все потому, что нет мне дел до вашей доли
А от нее я получал триоли ран.

Как часто вы глаголите, «о Как же чУдно,
Что между мир и идеал...»
Помилуйте, понять совсем не трудно:
Ни разу вам любовь в стихи не посвящал.

Ни разу вас не ждал на расстоянье,
И никогда не ощущал в объятиях покой.
Не видется мне в них чудное обаянье,
А вас никак я не могу назвать родной.

Сочтете вы быть может все за дерзость
Уж что там, вы ведь не глупа
Прошу простить мне эту неуместность.
Бросаю вас, и ухожу скорбя.