За стон земли вцепившись верностью своей,
Как за последний угол мира притяженья.
В страну себя – добраться, чтобы не сгореть
В бессмысленности дней, вне зова сотворенья.
Вне силы искаженья радости своей,
Без остроты свиданий, что за миром ждутся.
За тонкости искусств, где на душу – елей,
И стойкостью – ли быть, иль ленью обернутся?
Иль в тот прорыв, что прорвою умело ждёт,
Где быт неяркости сменяет тихий сумрак,
Где жизнь суровая в неясности зовёт –
Уйти – ли я готов, не плавится на муках?
За край всего, того, что было и что нет,
Как в глухомани песнею волшебно-звонкой,
Подняться в ёмкий миг рубахой нараспев
И воспевать себя, добавив прошлым громкость?
И мысли странные раскинутые в синь,
Овраги стойкие, протянуты – вглубь бездны…
Где изначально – я, бесценной жизни сын,
Но, только вот, края, невылазно отвесны…