Стол. В руку, вновь, собирала крошки...
«Мам, ведь не голод, прости, у нас...»
Ты недовольно, вдруг, стала морщить
словно от боли здоровый глаз...
И, точно в детстве, спина заныла,
Как от верёвки тугой следы...
«Мог бы усвоить, сыночек милый,
дорог кусочек любой еды...»
Жаль, что не грыз ты кору осины,
не ел из побегов сосны кулеш»
Есть расхотелось, тарелку сдвинул:
«Прости меня, мама, спокойно ешь»...
Было давно, но по сей день помню...
Крошки свои соберу в ладонь...
Матери нет. Её взгляд, как молния -
вечно горящий во мне огонь...