915

               

   Я брёл разбитый, вещей встречи,
Уже не чаял,
Пинал проклятьем этот вечер,
Тот сладко таял.
   Я проживал его иначе -
Тщетой вниманья
К кабацкой похоти, тем паче
Её страданьям.
   
   Объект влечения лишь лаком
И притязаем
Когда его ты ставишь раком.
Я был лобзаем
   Лишь помыслом из сени сада,
Той редкой тенью,
Которую хранит услада,
Сродни забвенью.
   
   А, впрочем..., нет у жизни часа
Душевной смуты,
Занудной проповеди, гласа
Судьбы, минуты,
   Чтобы над плодом отреченья
Стонать и опать,
И свой предмет "обожествленья"
Не выслать в жо.у...