"Обожаю смотреть, как история искажается, переходя из уст в уста. Кто-то выбрал неверное слово, кто-то не понял, кто-то забыл половину."
У нас на юге преданий таких полно,
О людях с сиятельным взглядом на смуглом сухом лице,
Они что-то знают, им с детства что-то дано,
Что заставляет сердца ранить точно в цель.
Они как собаки в порту – им нельзя не дать
Улыбку и руку обнюхать, паек и кость,
Они заклинают своей простотой и статью,
Ладонью черпают янтарь из осиных гнезд.
И осы, имея не многое, отдают,
Они сбыты с толку, кто он им – вор иль друг,
Что он так отважно ринулся в их приют,
Что он не боится ни жал, ни сестер вокруг.
И если смотреть на них кажется, что легко,
Что это как фокус и надо быть лишь храбрей,
Что каждый второй среди нас – заклинатель ос…
Ах, мама, зачем я тебе поверил.
Ведь сказки на ночь не могут читать всерьез.
Ловушка захлопнулась – голод меня сломил,
Но осы всегда были вовсе не так просты,
И тут уже кто кого - из последних сил
Молю о пощаде. И осы даруют жизнь.
И я приношу их в дом на своих руках.
И Молли, и Карла, клянусь, я вас так любил.
Но вы мне не дети теперь, не моя семья,
И в дом мой дорога открыта теперь лишь им.
За медом повадившись, будешь заговорен,
И станешь бессменным охранником черных ос.
Им прошлое ныне как горький неясный сон,
И больше не люди, они теперь Стражи Гнезд…