Я желала любви, я писала о ней,
Только строчки мои, словно сотня дождей,
Пролились намочив может множество глаз,
Но не стали они только счастьем для нас.
Я, увы, не люблю никого уж теперь,
И закрыта для нас светлой радости дверь,
Мне в полёте не быть, я ползу по земле,
Жажда, хочется пить в пересохшей траве.
И не верит никто что я раны солю,
Зависть бродит за мной, наслаждайся, дарю...
Опрокинула быт, дней размеренный ход,
Враг и жаден и сыт, только мне не везёт.
А любовь лишь мираж, как оазис в жару,
И пустыни пейзаж я из мыслей сотру.
Строчки рвутся из уст, на бумагу спешат,
Но канал сердца пуст, нажимаю возврат.
Осень липким дождём лист к стеклу прикрепит,
Будто счастье всё в нём, но оно ещё спит.
Я пишу про любовь, словно знаю о ней,
Строчки падают вновь словно сотня дождей...