Кому тетрадь судьба, кому помойка,
Чтоб каждый ик и чих зарифмовать.
Ночей не спать, корпеть над буквой стойко.
На то она и куплена, тетрадь.
И вот уже успех у посвящённых,
Уже аплодисменты и цветы.
Уже собой немножко восхищённый
Он с Анной и с Мариною на "ты".
И вдруг из зала свист, в лицо насмешка,
Да кто там? Этот критик глуп и мал...
Ведь наш поэт уже эпошка, вешка,
Он с "нашим всём" на полке рядом встал.
А как же мир, где им описан каждый?
А как же залы, пряники, хвалы?
И где все рукохлопы? Скажем дважды -
Как тот дурак, все глупы и малы?
Но он не умер, пытаный забвеньем.
Он вынес все затраты на стихи...
Дантес в тяганье с этой дребеденью
Уже бы пал, как мерин у сохи.