Бывает слишком тесно
в душе,
внутри.
Болеет посуда ума,
слона обзывая паскудой,
обвиняя во всех грехах
то ли его,
то ли меня,
то ли это одно и то же
по сути.
Сбегают
мурашки по коже
от покорёженных
словом «мечта»,
без аванса прошедшим дням,
без отката пережившим скуку.
Суки.
Всегда имеет место «как будто»,
иногда оно манит додумывать,
что так и было
или было бы.
Свободой может слыть
хоть быт,
хоть жизнь под пытками.
Любопытно,
куда же придёт мой странник
внутренний,
то не выходя за пределы куртки,
то и вовсе не появляясь сутками?
И придёт ли,
запутав
метаньями
маятник?
Вы ответить смогли бы?
Я ответил неправильно.