Однажды раздастся сигнал телефона,
Который давно отключён
И боль, заполняя раскатистым звоном
Сознание, всадит в плечо
Иголку размером с вязальную спицу
И сердце навек пригвоздит
К другому, хозяин которого снится,
Пытаясь хотя бы во сне дозвониться
С последним прощальным «прости»…
Но это – потом. Регулярно приносят
Ещё за «межгород» счета
И тянется долгая тёплая осень,
И строчки слетают с листа,
Как певчие птицы, и тянутся к югу,
Туда, где бушует весна,
Где сад заметает вишнёвая вьюга,
Которая им, не простившим друг друга
Когда-то, уже не нужна.
Всё было и сплыло - разлуки, и встречи,
И множество истин, со дна
Стакана изъятых: что время не лечит,
К примеру, что только одна
Любовь из десятка забытых любовей,
Сгоревших в огне октября,
Осталась, и сердце мучительно ловит
Намёк на неё в каждом сказанном слове,
И с горечью чувствует – зря
Надеется. Мельница крыльями вертит,
Противно скрипят жернова
И жизненный опыт вздыхает: не верьте
На жизнь опоздавшим словам.
Сквозь сито сомненья муку или муку
Просеивайте, пироги
Пеките и потчуйте ими друг друга,
Пока позволяет седая старуха
С косой отвечать на звонки.
Краснеет рябина в пустеющем сквере.
Как много её! Говорят –
К холодной зиме. Так не хочется верить
В метельную жуть января.
Летят паутинки, касаются кожи,
Серебряной пряди виска…
Как мало осталось им, Господи Боже-
Делиться теплом, вспоминать о хорошем
И жить от звонка до звонка.