Ветер воет за окном
на ночь песню гневную.
Мы уже не за бортом
старикашки древние.
Испокон ведут войнушки
все конфессии религий,
соблазняя людей души
божьими веригами,
обещая в утешенье
после смерти рай любви.
От стиха есть ощущение:
в мыслей пропасть не зови.
Предвоенным было детство,
да и все годы войны.
Некуда нам было деться,
хуже ,чем теперь бомжам.
Баки с мусором полны
и продуктов много там.
Делать нечего-копайся.
За "бугор" можно сбежать
от тюрьмы и от законов
если,вдруг,проворовался.
Новый век грех обижать,
а локальные бомбёжки
-умная политика.
Пусть обманывает брешет
и лукавит Лондон-сити.
Наши ушки на макушке
с интернет антеннами.
На Руси не быть войнушке,
-ещё бродят тени
-жертвы молодых солдат
за Чечню,Афган без дат. В Буранову на его произведение: Пророчество бикфордова шнура.