908

               

Чудо день начинается взмахом пера,
Птицы счастья, исчезнувшей в чреве костра,
Разожжённого от неприятья уклада
Чьих-то слов обещаний и дикости взгляда.

В голове, как в вместилище, уличный шум,
Это старость сквозь прорех удушья и дум
Гонит всадника правды, дерзнувшего стремя
Вспять направить забвеньям вселенского время.

Бой часов возвращает к сознанью перста,
Заполняя цифи"рью пустоты листа,
Что отпущены, свыше, глубо"ко и полно
Пробудить к дару речи всё то, что безмолвно...