Хромой Мефистофель
В берцах старых и пыльных,
Глэм-рок, экорше,
Пара картин глазами замыленных.
Вкус крови во рту
На шершавой салфетке,
С птицей во мне,
Да с зубами на ветке.
С проказой ходить здесь,
Или с чумой –
То же пытаться быть
Просто собой.
Песком, как сквозь пальцы
Жизнь утекает
И радужный воск
В огне дирижабля растает.
Апрель подарил
Мне боль и поэзию!
О, paper-филия!
Сарабакш! И раффлезия!
8.04.14