это фото в рамке давно пожелтело в осень,
или привыкло к тому, что о нём никогда не спросят.
я заломами рук измеряю углы квартиры,
и плюются в пространство сплетнями телеэфиры.
мне б дойти до двери, закончив вечерние муки,
я потной ладонью толкаю себя в передряги,
даю оплеуху делами придуманным утром,
чтоб вечером корчиться выбором - кнут или пряник,
чтоб мелочь накопленных чувств отсчитать тебе в сотню,
чтоб под окнами плакать, а после всё это не помнить.
я зальюсь кипятком - пусть сгорит изнутри моё тело.
плачет бабушка вечером - не помянули деда.