Фонарный свет, как тусклая лампада.
Рука календаря срывает лист.
В порывах ветра слышны звуки фадо
И бьёт по струям дождик--гитарист…
В промокшем парке листья под ногами.
И лужи, словно пятнышки чернил…
Трава лежит, как сморщенный пергамент.
Витает горький дым костров-кадил…
Я выпью кофе в уличной кафешке.
И ворот подниму, уйдя в туман.
На небе, необъятной звездной фреске,
Мигает жёлтым смайликом Луна…
А город мой плывет незримо в осень,
Ныряет в неизбежность октября…
Вокруг темно. А время – только восемь…
Бреду под тусклым светом фонаря…