Мне нравилось в далёкой юности
Приехать в незнакомый город.
Знал – ждут там неизвестность, трудности,
Но гнал упрямо странствий голод.
Тот город брал в свои объятия,
Гудящий в будний день, как улей,
И выражал ко мне приятие
Средь площадей, домов и улиц.
В нём, каждым проникаясь жителем –
И взрослым, и чуть выше пола,
Я был везде горячим зрителем,
Себя здесь видя Марко Поло.
И рад был сам всему – не с гидами,
Влёк ростом дом, фонтан – игрою.
Мне открывался город видами,
Дверьми, садами… Новизною.
Вникал в музеи я, в историю,
Что города – пусть не Парижа.
И видел – дальше чем, тем более:
Мне всё становится здесь ближе.
А я ходил в жару, по холоду –
До измождения, до пота.
Узнав уже и тайны города,
Ходил всё в поисках чего-то.
Потом я понял во взрослении:
Мир рядом знаньем вдруг не брызнет,
А я искал в нём откровения,
Что узнают в теченье жизни!
В тех днях не раннее ль то рвение –
В поре ещё не жёлтых листьев?
Как объяснить сейчас горение
К исканью мной неявных истин?
А жизнь и в радости, и в крутости.
Не предсказать её мгновений…
Я благодарен давней юности
За беззаветность устремлений!